Bienvenido al último gran fenómeno de la literatura japonesa: la reconfortante librería que une literatura y comida

Traductor: Juan Francisco González Sánchez

Editorial: Espasa

Año de publicación original: 2016

Hay novelas que no te piden atención. Te piden presencia. La librería de los viernes es una de ellas. No quiere deslumbrarte ni demostrarte nada. No corre, no empuja, no levanta la voz. Te abre la puerta, te sirve algo delicioso y te deja estar. Y en ese gesto tan sencillo y tan poco espectacular reside toda su fuerza.

La historia transcurre en una pequeña librería situada en un andén de una estación de tren a las afueras de Tokio. No es un lugar mágico en el sentido literal de la palabra, pero tiene algo que se le parece mucho. Tiene un sentido de la intuición inapelable. Quienes llegan hasta allí lo hacen porque están cansados, perdidos o en un punto de inflexión que todavía no saben nombrar. Están buscando un libro y salen con algo más difícil de explicar.

La librería que acompaña

Sawako Natori construye la novela como una sucesión de encuentros contados a través de su protagonista, Fumiya, un estudiante universitario cuyo vacío existencial se va llenando gracias a esta librería que descubre por el boca a boca. Tanto él como el resto de personajes no es que lleguen rotos del todo allí. Tampoco se van completamente curados. Y eso es capital para entender esta novela. La librería de los viernes no propone soluciones, solo acompañamiento.

Sawako Natori construye la novela como una sucesión de encuentros contados a través de su protagonista

Los libreros de este libro —figuras discretas pero carismáticas— no actúan como gurús ni como terapeutas. Escuchan. Observan. Recomiendan libros con la misma facilidad que ofrecen una sopa de miso caliente o una macedonia de frutas. Porque aquí la lectura y la comida comparten un mismo lugar. De hecho, la comida es casi tan terapéutica como la lectura. Y está descrita con tal precisión que, es imposible no acabar con hambre al leer cualquiera de sus capítulos.

Pero lejos de ser un ejemplo más de la tan odiada gentrificación, aquí se va más allá de sacarle los cuartos a los clientes. Se trata de una forma de cuidado. Es una manera de darle una pausa a la vida y, mientras ojeas los libros a tu alcance y te sientas a tomarte un buen té matcha, puedes parar, respirar y quizás, quedarte un rato más. Durante esa pausa no hay grandes revelaciones, sino pequeños desplazamientos interiores. Algo se recoloca. Algo afloja.

Pequeños gestos

La estructura del libro refuerza esa sensación de intimidad. Cada capítulo funciona como una escena cerrada, casi un relato breve, pero todos están unidos por un hilo común: la idea de que leer no es evadirse, sino volver. Volver a una emoción que habías aplazado, a una pregunta que no te habías atrevido a formular, a una parte de ti que habías dejado atrás por pura supervivencia.

La lectura y la comida comparten un mismo lugar. De hecho, la comida es casi tan terapéutica como la lectura

Sawako escribe con una prosa comprimida casi hasta el exceso. Muy atenta a los gestos mínimos. Por ejemplo el cómo alguien sostiene una taza, cómo mira un estante, cómo duda antes de aceptar un libro. Pero, cuidado, que no estamos ante una atención al detalle decorativa. Es más ética que otra cosa. El libro confía en que lo pequeño importa, en que el consuelo no necesita fuegos artificiales. Y en esa confianza se siente una verdad muy honda.

Al enfrentarse a esta novela es imposible no ponerse a pensar en otras de temática similar. Parece que de un tiempo a esta parte han proliferado las historias en cafés, bares, librerías o espacios de refugio. Pero La librería de los viernes se diferencia por su humildad.

No quiere ser un fenómeno, ni una fábula, ni un manual emocional. Acepta la fragilidad como punto de partida y no la disfraza de optimismo. Y es una fórmula que en su Japón natal ha funcionado como un tiro. Más de 500.000 personas han leído este libro convirtiéndolo en un fenómeno.

Respetando a los lectores

Hay tristeza en estas páginas, y también cansancio, y una melancolía suave que no llega a resolverse del todo. Pero lo que más hay es respeto por nuestro ritmo como lectores. Quizá por esto último el libro funciona tan bien. Porque no te exige identificación inmediata, sino una cercanía progresiva. No te dice "esto te pasa a ti" sino "esto también le pasa a alguien". Y desde ahí la empatía aparece sin esfuerzo.

Es una fórmula que en su Japón natal ha funcionado como un tiro. Más de 500.000 personas han leído este libro

La librería de los viernes no se recordará por su argumento, sino por la sensación que nos deja. Como esas conversaciones que no cambian nada por fuera, pero te ordenan un poco por dentro. Como esos lugares a los que no vas todos los días, pero sabes que existen, y eso ya te tranquiliza.

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